Nueva York, 26 de enero. La nieve caía apacible paro irremisiblemente sobre la Ciudad. Son las diez de la noche y no hay un alma por las calles del Bronx. El Sol hace unas cuatro horas aproximadamente que se ha escondido por el horizonte. Yonkis, vagabundos, pandilleros y algún despistado es lo poco que puede verse en una noche fría como la de hoy.

Se despiertan. No recuerdan nada de las últimas veinicuatro horas. No se pueden mover. Están atados a una silla de madera, pero las ataduras no están fuertes. No estan solos. A su alrededor, otras sombras esconden a figuras en idéntica situación que ellos, desorientados. No entienden que coño pasa. ¿Un secuestro? No, no tiene sentido.

Se sienten extraños. Es como si estuvieran hambrientos. ¿Hambre? No, no sienten vacío en el estómago, no pueden tener hambre. Es más bien sed... pero tampoco. El agua no les calmará la sed. Necesitan sangre.